Homem chorando no colo de Carlos Drummond de Andrade. Foto: divulgação. |
Há algumas noites, sonhei que
uma pessoa muito querida negava que meu trabalho – literatura e arte – tivesse
alguma utilidade ou função no mundo. Desesperada, passei o sonho todo tentando
convencê-la do valor inestimável da arte para a humanidade. Mais que uma forma
do inconsciente me mostrar as minhas preocupações, o sonho me pareceu uma
metáfora para o Brasil hoje, essa ficção distópica na qual falamos obviedades a
quem se recusa a ouvir pela racionalidade. Em tempos de crise, as preocupações
da sociedade recaem em assuntos mais “essenciais”, e essa curadoria,
frequentemente, não inclui a arte e a cultura. É comum que nós, artistas – hoje
quase criminalizados socialmente, acusados de viver na “mamata” como
“vagabundos” – ouçamos: arte numa hora dessas? No entanto, a produção artística
e cultural é um dos pilares imprescindíveis para a vida humana. Este ensaio,
portanto, pretende explorar os argumentos que usei no meu sonho, de forma a
expandi-los e desenvolvê-los.
Para estruturar esses
argumentos, me inspiro em Italo Calvino, que apresentou suas quatorze razões
para ler os clássicos, e trago treze motivos pelos quais a literatura, a arte e
a cultura são vitais para a humanidade existir e continuar respirando. Nesse
contexto, a palavra que utilizarei para me referir ao assunto será
“literatura”, como representante de toda e qualquer produção ficcional de um
povo, aproveitando sua definição dada por Antonio Candido, no célebre ensaio “O
direito à literatura”, que será constantemente citado:
Chamarei de literatura, da
maneira mais ampla possível, todas as criações de toque poético, ficcional ou
dramático em todos os níveis de uma sociedade, em todos os tipos de cultura,
desde o que chamamos de folclore, lenda, chiste, até as formas mais complexas e
difíceis da produção escrita das grandes civilizações.
“Vista
deste modo”, continua Candido, “a literatura aparece claramente como
manifestação universal de todos os homens em todos os tempos. Não há povo e não
há homem que possa viver sem ela, isto é, sem a possibilidade de entrar em
contato com alguma espécie de fabulação.” A partir dessa consideração belíssima
de um dos nossos mais poderosos ensaístas, passo a trazer alguns motivos pelos
quais a ficção e a cultura são pilares essenciais para a construção do mundo e da
sociedade.
- Em tempos de crise, a ficção nos salva
da vida.
Livraria móvel com soldados leitores. Foto: divulgação. |
Quando, como sociedade, não
estivemos em crise? Quando não houve injustiças, violência, barbárie? A arte é
luxo em tempos de crise, como andam dizendo? Pelo contrário – é ela quem nos
salva do desespero absoluto. O Grande
Gatsby (1925), de Fitzgerald, por exemplo, se tornou best-seller, entre
outras razões, por ser intensamente lido por soldados nas frentes da Segunda
Guerra Mundial – naquelas páginas, eles encontravam um oásis ficcional, um
respiro em meio a tanto horror. Pessoalmente, só sobrevivi a 2018 porque me
lembrava, constantemente: este é o país de João Gilberto, Conceição Evaristo,
Fernanda Montenegro. Em meio a tanto ódio e aflição, ler obras-primas é o que
nos mantém firmes na vida, restaurando, nos instantes de leitura, nossa
esperança na humanidade – ou nos lembrando que a beleza existe, apesar de tudo.
- A literatura é um exercício de
empatia.
A ficção é, entre várias
coisas, a expansão dos horizontes de visão. Entrar em contato com as aventuras
de um personagem é uma maneira de, no momento da leitura, o eu se colocar no lugar do outro. Ler um livro ou ver um filme é
prazeroso pois nos descolamos de nós mesmos por alguns instantes e temos a
possibilidade de ver o mundo pelos olhos de pessoas diferentes. É uma maneira
de nos fazer reconhecer nossos privilégios e nos ajudar a compreender, afetiva
e emocionalmente, as dores e as sensações dos outros. É o que acontece, por
exemplo, na leitura de Carolina Maria de Jesus no potente Quarto de despejo (1960). Mesmo que o leitor, como indivíduo, não
tenha passado fome e não faça ideia dessa sensação desesperadora no seu corpo,
o texto apresenta, nos instantes da leitura atenta, esses sentimentos e essas
reflexões. Assim, quando se fecha o livro, se abre uma nova perspectiva de ver
o mundo e as pessoas ao redor: dificilmente, saímos ilesos de narrativas tão
impactantes. Isso influencia a nossa maneira de se relacionar, de observar as
diversas situações e de nos posicionar politicamente.
O Brasil precisa ser dirigido por uma pessoa que já passou fome.
A fome também é professora. Quem passa fome aprende a pensar no próximo, e nas
crianças.
Ler um trecho como esse nos
faz contestar absolutamente tudo: a importância vital da comida para o corpo
humano (coisa que quem tem acesso irrestrito à alimentação quase não pensa, já
que está sempre disponível), a ausência de comida como educação social, a
própria definição de política como algo relacionado à empatia, as crianças como
representação máxima da alteridade e da vulnerabilidade, etc. A literatura,
portanto, é uma mudança radical de perspectiva: uma maneira de sair do nosso
próprio corpo pelo exercício constante da empatia.
- Compreender um texto literário é
compreender a linguagem.
A linguagem está relacionada
à comunicação. Quando nos tornamos leitores – de livros, de músicas, de
produções audiovisuais, de ditados populares –, aprendemos a apurar a nossa
capacidade de nos comunicar com o outro. Isso é uma habilidade importantíssima
para a vida em sociedade, seja para arrumar um emprego, para convencer alguém
da nossa opinião ou para nos declararmos ao ser amado. Tudo na vida humana
passa pela linguagem – e dominá-la é tomar as rédeas das nossas relações e da
nossa posição no mundo.
- Quando compreendemos a linguagem,
compreendemos o discurso.
Compreender a linguagem é um
passo importante para compreender os discursos – das pessoas e das
instituições. Assim, aprendemos que o hábito de reclamação de alguém, por
exemplo, faz parte, de forma consciente ou inconsciente, do discurso social
daquela pessoa, sendo um componente da sua personalidade e da sua existência no
mundo. Porém, mais do que em nível individual, essa habilidade é essencial para
entender e criticar as instituições: a família, a mídia, a escola. Dominar a
linguagem é conseguir se desprender da visão limitada dos discursos prontos, e
compreender o que, realmente, significam os símbolos familiares, midiáticos ou
educacionais.
Quando entendemos isso,
conseguimos encarar, a certa distância, os discursos mais tradicionais, a
exemplo: 1) para uma mulher ser feliz, é preciso casamento e filhos (discurso
familiar patriarcal); 2) para ser feliz, é preciso ser magro/a e ter o celular
mais avançado (discurso da indústria cultural); 3) para ser validado
intelectualmente, é preciso acertar um número determinado de questões em uma
prova, valorizando mais a quantidade que a qualidade do conhecimento (discurso
da escola e do vestibular). Tudo isso são discursos passados socialmente, e
validados simplesmente pela sua repetição ao longo do tempo. Compreender isso é
também compreender que eles não são verdades absolutas, e ter a consciência de
escolha: posso seguir esse discurso, mas só se eu quiser, não preciso,
necessariamente, tomá-lo como definitivo.
- Quando compreendemos o discurso,
compreendemos a política.
Com o entendimento do poder
dos discursos, o discurso mais importante a ser compreendido é o discurso
político. Entendemos, a princípio, a sua estrutura: uma pessoa em um palanque,
com sua voz amplificada pelo microfone, proferindo crenças e valores –
argumentos – com o objetivo de convencer o povo que a sua visão é a certa.
Analisamos, também, as estratégias argumentativas utilizadas pelos candidatos:
seja o que se veste de “profissões comuns” para se aproximar do povo; seja o
que cria bordões de modo a se fixar melhor na cabeça dos eleitores. Todas essas
táticas fazem parte do grande discurso político, no qual a busca pelo poder é o
motor basal – e é dela que vêm as corrupções e manipulações. Compreender o
discurso político é, logo, uma maneira de nos tornarmos cidadãos mais críticos
e conscientes – e o auge dessa compreensão é, além da capacidade de criticar os
políticos da oposição, conseguir fazer a autocrítica entre os representantes da
sua própria vertente ideológica. Isto é, se distanciar o suficiente para
entender que mesmo o candidato que gostamos também faz uso de estratégias
argumentativas para convencer a massa. Contudo, o entendimento discursivo da
política e dos políticos não é incentivado num país como o Brasil, no qual,
segundo Darcy Ribeiro, a crise na educação não é uma crise, mas um projeto.
Claro: é mais fácil dominar e controlar ignorantes homogêneos, e não uma
população pensante.
- O poder de registro da literatura é o
que nos salva da morte pela história.
Uma produção escrita ou
gravada não é só uma obra a ser contemplada através dos milênios – os humanos
morrem, seus textos permanecem –, mas também um poderoso registro do passado.
Entrar em contato com produções feitas na ditadura militar, como o quadro O Herói (1966), de Anna Maria Maiolino,
nos ajuda a compreender, em nível subjetivo, estético e emocional, as
reivindicações e sentimentos daquele momento – informação que falta aos livros
de história, por exemplo.
O Herói (1966), de Anna Maria Maiolino. Foto: MASP. |
Olhar o passado através da
literatura é uma maneira importantíssima de entender o que veio antes de nós de
forma a evitar erros já feitos e sedimentar melhor as estradas do futuro.
Seguindo esse mesmo pensamento, a literatura também nos possibilita rever o passado mais criticamente,
buscando entender, por exemplo, absurdos e violências naturalizados em
determinado momento histórico, mas que hoje devem ser repensados. É o que faz
MC Carol na canção “Não foi Cabral”:
Professora me desculpe
Mas agora vou falar
Esse ano na escola
As coisas vão mudar
Nada contra ti
Não me leve a mal
Quem descobriu o Brasil
Não foi Cabral
Esse texto poderoso já se
inicia com uma mudança de epistemologia de pensamento: negando a visão
tradicional repassada pelas instituições de ensino, o eu-lírico rejeita o mito
do “descobrimento” do Brasil de modo a revê-lo criticamente.
Pedro Álvares Cabral
Chegou 22 de abril
Depois colonizou
Chamando de Pau-Brasil
Ninguém trouxe família
Muito menos filho
Porque já sabia
Que ia matar vários índios
Treze Caravelas
Trouxe muita morte
Um milhão de índio
Morreu de tuberculose
A revisão histórica e
estética feita aqui, portanto, pretende compreender a formação do Brasil
colonial como um processo violento e eurocêntrico, voltado ao extermínio físico
e cultural dos povos nativos. A metáfora utilizada pela autora traz a caravela
– símbolo das grandes navegações – como o meio pelo qual as doenças europeias
chegaram e devastaram os indígenas brasileiros.
Falando de sofrimento
Dos tupis e guaranis
Lembrei do guerreiro
Quilombo Zumbi
Zumbi dos Palmares
Vítima de uma emboscada
Se não fosse a Dandara
Eu levava chicotada
Por fim, o eu-lírico termina
o texto com uma compreensão lúcida e simultânea do ontem e do agora: ao
relembrar a resistência dos povos quilombolas, liderados por Dandara e Zumbi,
conclui que “se não fosse a Dandara / eu levava chicotada”. Esses dois versos,
aparentemente simples, trazem consigo um entendimento muito profundo da
história racista do Brasil, pautada em séculos de pensamento escravocrata,
demonstrando que a situação presente é resultado direto das injustiças e das
lutas do passado.
- A literatura nos humaniza.
Segundo Candido, há
conflito entre a ideia
convencional de uma literatura que eleva e edifica (segundo os padrões
oficiais) e a sua poderosa força indiscriminada de iniciação na vida, com uma
variada complexidade nem sempre desejada pelos educadores. Ela não corrompe nem
edifica, portanto; mas trazendo livremente em si o que chamamos o bem e o que
chamamos o mal, humaniza em sentido profundo, porque faz viver.
Assim, a partir da
apresentação do bem e do mal, a literatura nos coloca frente às
feridas e complexidades humanas, alargando a nossa compreensão da experiência
de estar vivo e viver em sociedade. Ler os romances de Machado de Assis, por
exemplo, nos ensina que o “bem” e o “mal” existem em cada um de nós, e que essa
contradição essencial faz parte da condição humana, é um dos motores que movem
a nossa existência. Machado nos lembra que, mais que as certezas, devemos nos
atentar às dúvidas – afinal, a única certeza absoluta é a morte, e é preciso
conviver com ela. A literatura nos humaniza, portanto, expandindo o nosso
entendimento do que é ser humano, por
meio da convivência com personagens – parecidos ou diferentes de nós.
- A representação ficcional é importante
para a construção da nossa própria identidade.
Representatividade é o fenômeno
de ver-se representado em algum personagem e, através dessa representação
fabulada, constituir e entender melhor a nossa identidade pessoal. Isso
acontece tanto em escala universal como em nível particular: por meio da
literatura, universalmente, primeiro nos entendemos como seres humanos, depois
como o nosso gênero, nossa etnia, nossa nacionalidade. Já de modo particular,
vamos nos constituindo como indivíduos a partir das imagens que recebemos nas
diversas narrativas do cotidiano. Se me for permitido, dou como exemplo uma
anedota pessoal. Quando criança, fiquei alucinada pelo filme Branca de Neve e os sete anões (1937),
assistindo-o repetidamente. Hoje entendo que essa fascinação veio, entre outros
fatores, da minha semelhança física com a personagem: uma menina branca de
cabelos pretos curtos e maçãs do rosto vermelhas. Ver Branca de Neve me ajudou, na infância, a constituir minha
autoimagem – e, com isso, vieram coisas boas (autopercepção e identificação)
mas também coisas ruins. Afinal, o filme de 1937 propaga valores patriarcais –
é necessário sempre aguardar o príncipe – e isso foi, por muito tempo, uma
crença que levei para a minha vida e meus relacionamentos, tornando-me uma moça
que acreditava ser obrigatório esperar a iniciativa dos homens em vez de correr
atrás dos próprios desejos. Claro, isso não aconteceu de forma consciente, além
de contar com inúmeros fatores externos, como os constantes discursos machistas
propagados pelas instituições sociais. Mas esse pensamento só mudou, também, devido
à literatura: passei a refletir melhor sobre o assunto após ter contato com
outros textos, filmes, músicas, que me mostraram outras narrativas e
possibilidades de existir no mundo como mulher.
Uma pequena Bruna no seu aniversário de 2 anos. Foto: acervo pessoal. |
- A literatura é um exercício constante
de sensibilidade e de escuta.
Carlos Drummond de Andrade
começa o conto “Flor, telefone, moça” (em Contos
de Aprendiz) assim: Não, não é conto.
Sou apenas um sujeito que escuta algumas vezes, que outras não escuta, e vai
passando.
Essa é uma das definições
mais precisas (e despretensiosas) do exercício ficcional. Ouvir o outro, estar
sensível às dores e delícias do outro, e convocá-lo, também, à escuta. Hilda
Hilst explica, no primeiro texto da série “Dez chamamentos ao amigo”:
Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo.
Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
Desejasse
Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem.
Te olhei. E há tanto tempo
Entendo que sou terra. Há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta
Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento.
Este
poema, um dos mais belos escritos em língua portuguesa, fala do jogo amoroso
entre amantes, lembrando no seu título as cantigas de amigo medievais[2],
mas outra interpretação possível é que seja um poema sobre a própria
literatura. Há, na série, um chamamento constante a esse amigo, que pode se
referir, além da pessoa amada, a nós, os leitores. Por ser o primeiro que abre
a obra Júbilo, memória, noviciado da
paixão (1974), é um texto que também diz sobre o próprio livro. Nessa
leitura, o eu-lírico/a poeta insiste para que a olhemos com dedicação, embora
ela pareça noturna e imperfeita, embora tenhamos diferenças essenciais: terra versus água, eu versus outro, pastor versus
nauta. Olhei-me a mim como se tu me
olhasses, eis aí outra definição precisa da ficção: sair de si,
experimentar o olhar do outro para ver o mundo – e a si mesmo. Propondo a troca
de perspectiva entre o eu e o outro, este poema propõe também um olhar
atento ao próprio livro, à própria poesia; não à toa, circular, termina
repetindo o clamor inicial com mais intensidade: Olha-me de novo. Com menos altivez. / E mais atento. Não
compreendeu este poema, este livro, na primeira leitura? Sem problemas. Leia de
novo. Com menos altivez – saindo de si, deixando o eu um pouco de lado – e mais atenção. Hilda Hilst nos lembra que
ler poesia é reler: e ouvir.
- Precisamos dos poetas para dar
coerência aos sonhos OU a literatura é o oposto de solidão.
Essa primeira frase é dita
por um personagem de Pirandello na peça Os
Gigantes da Montanha, que assisti em montagem do Grupo Galpão e Gabriel
Villela, em 2013. Desde então, guardei-a fundo no peito: precisamos dos poetas para dar coerência aos sonhos. A literatura,
essa sala imensamente povoada, nos dá uma maior compreensão sobre nós mesmos,
nossos desejos, nossos sonhos. Se não consigo organizar em linguagem o que
sinto, algum artista já fez isso antes. A arte nos dá uma noção de pertencimento,
um alívio de fazer parte da raça humana, da nação brasileira, de determinado
gênero ou etnia, etc. Ler é fugir da solidão. Manuel Bandeira, no “Poemeto
Erótico”, nos ajuda a fazer declarações a quem amamos pois descreve, pela
organização concisa do sentimento no ritmo da redondilha maior (sete sílabas
poéticas), o desejo por uma única pessoa:
Teu corpo claro e perfeito,
– Teu corpo de maravilha,
Quero possuí-lo no leito
Estreito da redondilha…
[...]
A todo o momento o vejo...
Teu corpo... a única ilha
No oceano do meu desejo...
Da mesma forma, a música
“Largado às Traças”, composição de Pancadinha, André Vox e Victor Hugo, cantada
por Zé Neto e Cristiano, expressa a saudade que sentimos da pessoa amada por
meio de versos alexandrinos (com doze sílabas poéticas):
Afogando a saudade num querosene
Vou beijando esse copo, abraçando as garrafas
Solidão é companheira nesse risca faca
[...]
A falta de você bebida não ameniza
Tô tentando apagar fogo com gasolina
Quem nos explica porque isso
é importante é, de novo, Antonio Candido, quando comenta alguns versos de Tomás
Antônio Gonzaga:
[...] na experiência de cada
um de nós esses sentimentos e evocações são geralmente vagos, informulados, e
não têm consistência que os torne exemplares. Exprimindo-os no enquadramento de
um estilo literário, usando rigorosamente os versos de dez sílabas [no caso de
Gonzaga], explorando certas sonoridades, combinando as palavras com perícia, o
poeta transforma o informal ou o inexpresso em estrutura organizada, que se põe
acima do tempo e serve para cada um representar mentalmente as situações
amorosas deste tipo. [...] [Os recursos rítmicos e sonoros] criaram uma ordem
definida que serve de padrão para todos e, deste modo, a todos humaniza, isto
é, permite que os sentimentos passem do estado de mera emoção para o da forma
construída, que assegura a generalidade e permanência.
Ou seja, quando o eu-lírico
de Bandeira afirma querer possuir o ser amado no leito / estreito da redondilha, faz uma autoreferência à estrutura
rítmica do poema (redondilha maior), abrangendo, ao mesmo tempo, o corpo do
texto (de forma metalinguística) e o corpo sexual (como declaração amorosa).
Ele resume o sentimento universal do tesão criando a imagem do desejo como um
oceano, e do corpo amado como a única
ilha presente nesse vasto espaço. De maneira similar, os versos de “Largado
às Traças” trazem, organizados em alexandrinos, a metáfora do álcool, primeiro
como entorpecente para esquecer as desventuras, depois como o querosene e a gasolina que inflamam, num típico paradoxo amoroso (tô tentando apagar fogo com gasolina), a
ardência da saudade e do desejo. Nesse texto, a solidão é companheira – e na literatura, também. O artista organiza
em linguagem os nossos sentimentos, nossas emoções. E, por causa disso, nos sentimos
menos sozinhos.
- Enquanto vive um poeta, o homem está
vivo.
Ezra Pound, em ABC da literatura, afirma que o poeta é
a antena da raça, numa referência aos órgãos sensitivos dos insetos,
responsáveis pelo seu sistema sensorial. A metáfora dá a entender que os poetas
são capazes de sentir por toda a raça humana e expressar esse sentimento
através da linguagem. Hilda Hilst, em um poema da série “Poemas aos homens do
nosso tempo”, também em Júbilo, memória,
noviciado da paixão, resume a importância do artista para que a humanidade
exista:
Tudo vive em mim. Tudo se entranha
Na minha tumultuada vida. E porisso
Não te enganas, homem, meu irmão,
Quando dizes na noite que só a mim me vejo.
Vendo-me a mim, a ti. E a esses que passam
Nas manhãs, carregados de medo, de pobreza,
O olhar aguado, todos eles em mim,
Porque o poeta é irmão do escondido das gentes
Descobre além da aparência, é antes de tudo
Livre, e porisso conhece. Quando o poeta fala
Fala do seu quarto, não fala do palanque,
Não está no comício, não deseja riqueza
Não barganha, sabe que o ouro é sangue
Tem os olhos no espírito do homem
No possível infinito. Sabe de cada um
A própria fome. E porque é assim, eu te peço:
Escuta-me. Olha-me. Enquanto vive um poeta
O homem está vivo.
O eu-lírico desse poema,
identificado como poeta, diz que tudo
vive em mim, ou seja, seu eu não
é individual, mas coletivo: Vendo-me a
mim, a ti. E a esses que passam / Nas manhãs, carregados de medo, de pobreza, /
O olhar aguado, todos eles em mim. Assim como a antena da raça de Pound, o
poeta de Hilst não é só um sujeito, mas carrega na sua subjetividade as
sensações universais de cada ser humano, sabendo de cada um / A própria fome. Justamente porque o poeta é irmão do escondido das gentes, está sempre ao lado do
oprimido e nunca do opressor, é antes de
tudo / Livre, e porisso conhece. A liberdade, oposto essencial da censura,
é condição essencial para a criação literária: é preciso ser livre para
conhecer a experiência humana por completo. E a fala do poeta não é generalista
no palanque, como a dos políticos, mas íntima e intensa – ele fala do seu quarto, com os olhos no espírito do homem. E o que o
poeta pede em troca de tudo isso? Hilst repete aqui seu famoso chamamento: Escuta-me. Olha-me. É só isso o que a
literatura deseja: uma escuta profunda, feita com atenção e afeto. Pois
enquanto respirar um poeta, um artista, a humanidade continuará vivendo,
pulsando no seu peito, no seu texto, resistindo ao esquecimento da história.
- A literatura é uma forma de amor.
Em 1998, quando foi perguntada pelos
Cadernos de Literatura Brasileira se a literatura melhora as pessoas, Lygia
Fagundes Telles respondeu:
Pode melhorar, sim. Pode desviar do vício, da loucura. Pode
estancar a loucura através do sonho. Eu tenho um impulso, que talvez seja um
impulso cristão, pelo próximo. Eu tenho vontade de servir ao próximo,
verdadeiramente. E a literatura me proporciona isso. E o que eu faço, acredito,
com o máximo da competência que me é possível e com amor, com paixão, acaba
chegando, de algum modo, no outro. Nunca vou me esquecer de um jovem que ligou
pra mim, isso na década de 70, dizendo que estava lendo meus livros e, por
causa deles, não queria mais se matar. Eu comecei a chorar no telefone,
perguntei o que ele tinha lido para pensar assim, em que texto ele sentiu que
não queria mais morrer, e tal, eu estava muito nervosa, e o rapaz, muito
emocionado também, respondeu que não sabia, só sabia que não queria mais se
matar. Eu perguntei: "O que é que eu posso fazer por você?" Ele
respondeu: "A sra. já fez". E desligou o telefone. Nunca mais ligou,
mas eu tenho certeza que ele está por aí, em algum lugar. Esse episódio me
comove até hoje. Eu fico relendo às vezes meus textos, procurando, procurando,
qual a palavra, meu Deus, qual a palavra que foi capaz daquilo? Nunca vou
saber. Mas essa certeza de que posso servir ao próximo, essa esperança, não vai
desaparecer enquanto eu for viva. É uma forma de amor. Acho que é isso. No
fundo, a literatura é uma forma de amor.
Não é preciso dizer mais.
- Pra que serve a literatura? Não serve
pra nada.
Por
fim, o último motivo é: para nada. Sem literatura vamos morrer, como morremos
sem oxigênio, sem comida? Não. Mas sem ela morremos de outras formas. Leminski
resume:
A poesia é o inutensílio. A única razão de ser da poesia é que
ela faz parte daquelas coisas inúteis da vida que não precisam de
justificativa. Porque elas são a própria razão de ser da vida. Querer que a
poesia tenha um porquê, querer que a poesia esteja a serviço de alguma coisa é
a mesma coisa que querer que o orgasmo tenha um porquê, que a amizade e o afeto
tenham um porquê. A poesia faz parte daquelas coisas que não precisam de um
porquê.
A
literatura é tão poderosa justamente porque a sua essencialidade não é
utilitarista. Ela não serve a nenhum fim específico, e por isso serve a todos
os fins. Ela não pactua com nada, não se alia a nada, e também não precisa de
nada. Um texto que está no coração de um leitor, no corpo de um performer, na
parede de algum grafiteiro, não precisa do livro para existir. Para que serve a
literatura? Ela não serve a nada, a ninguém. É o oposto absoluto de servidão.
Para encerrar, retomo Italo
Calvino, evocado no início desse ensaio. Assim ele termina a introdução de Por que ler os clássicos:
A única razão que se pode
apresentar é que ler os clássicos é melhor do que não ler os clássicos. E se
alguém objetar que não vale a pena tanto esforço, citarei Cioran [...]:
"Enquanto era preparada a cicuta, Sócrates estava aprendendo uma ária com
a flauta. 'Para que lhe servirá?', perguntaram-lhe. 'Para aprender esta ária
antes de morrer' " .
Falando
com Calvino e expandindo para além dos clássicos, ler é melhor do que não ler.
Ouvir uma música é melhor que não ouvir. Assistir a um filme, uma novela, uma
série, é melhor do que não assistir. Para quê? Para ler, ouvir e assistir esses
textos – ter esse prazer – antes de morrer. Simples assim.
A literatura, a arte, a
cultura, são o motor da existência humana. Sem elas, não existimos. Se
expulsarem os poetas da república, como queria Platão, não haverá mais
república, país, nação. Não haverá nada. Sem a arte e a literatura não somos
seres humanos: somos uma massa orgânica que nasce e morre. Não há “hora”,
portanto, para a literatura. A sua hora é ontem, hoje, agora: sempre.